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Archives par Tags : rentrée littéraire 2009

Commentaires sur La Quête de Sana de Richard Zimler

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D’après vous, comment réagit un auteur de thrillers quand une admiratrice d’un des ses romans, avec laquelle il a parlé la veille, se défenestre devant lui ? 
L’auteur est Richard Zimler lui-même et cette femme s’appelle Sana.
Tout avait pourtant bien commencé entre eux : elle, un brin excentrique avec son oiseau imaginaire perché sur son épaule, avait fait rire Richard. Les gestes enfantins de Sana avait même ravi l’auteur, et quand le hasard lui  avait de nouveau permis de croiser la route de Sana, il lui avait fait un petit signe de la main. Elle s’était approchée de lui : elle avait alors à la main un exemplaire du Dernier Kabbaliste de Lisbonne, un roman écrit par Richard.
Peu de paroles échangées, mais un lien indéfinissable vite crée. Surtout que Sana lui avait confié que ce roman lui avait permis de remettre certaines choses de sa vie en place.
Aussi, voir le corps sans vie de Sana étendu sur la terrasse de l’hôtel fut un choc pour Richard.
Un peu comme si, lui, l’auteur de thrillers policiers était à son tour plongé dans un de ses romans.
Il compte alors en savoir plus sur cette femme qui l’a charmé quelques jours auparavant. Cette femme a encore des choses à lui dire. C’est ainsi que commence pour Richard une enquête sur Sana : qui est-elle vraiment ?
Très vite, Richard sera dépassé par des révélations. Il rencontrera la meilleure amie de Sana et sera vite perdu.
Qui ment ? Dans quelle intention ? Pourquoi lui dit-on de rester à l’écart de cette histoire ?
Sana n’était-elle pas seulement la danseuse qu’il avait croisée en Australie ?

Ce récit autobiographique nous mène sur plusieurs chemins.
Tout d’abord, le lecteur est à l’instar du narrateur fasciné par cette Sana qui possède la grâce des danseuses. On l’imagine très bien avec cet oiseau imaginaire virevoltant autour d’elle. Et puis, la posture de la femme sur la couverture  nous aide à imaginer une Sana au corps gracile.
Mais très vite, l’action devient sombre avec le suicide de cette femme. Et l’ambiance policière se met alors rapidement en place.
Après la fascination vient donc l’interrogation.
Ainsi, derrière le récit autobiographique, on sent bien l’aisance de Zimler pour créer cette tension caractéristique des romans policiers. Ce qui est fort, c’est qu’à cette intrigue policière vient s’ajouter la caution du roman autobiographique, donnant alors à ce roman un petit air de docu-fiction. Un mélange assez étonnant en somme car d’un côté l’histoire paraît bien romanesque, mais de l’autre une petite clochette est là pour nous rappeler que les événements racontés sont bien réels.
Quand le vrai peut quelquefois n’est pas vraisemblable disait Boileau. Eh bien, dans ce récit, c’est un peu la même chose. Même si l’intrigue tient la route (logique puisqu’elle a vraiment eu lieu), les faits sont tellement incongrus que Sana aurait très bien pu n’être qu’un être de papier.
A cette intrigue policière vient en plus s’ajouter une belle amitié entre deux femmes. Sana la Palestinienne et Héléna la Juive. Cette amitié impossible sera elle aussi le terreau de ce récit. Des descriptions sur la vie quotidienne à Haïfa, des persécutions à l’exil en passant par les fous rires propres aux enfants, si l’auteur veut connaître l’histoire de Sana, il faut avant tout qu’il sache comment était la vie dans cette ville israélienne.

Je ne m’attendais pas vraiment à une intrigue autant portée sur le monde géopolitique actuel, aussi ai-je eu du mal avec tout ce qui concernait le conflit israélo-palestinien. Malgré tout, pour comprendre cette forte amitié, il est nécessaire de connaître le contexte dans lequel celle-ci a évolué car l’un ne va pas sans l’autre.
Pour ce qui est de l’intrigue policière, comme le lecteur est l’égal du narrateur, il est très vite plongé dans l’histoire et découvre au même rythme que le narrateur les différentes révélations. Ainsi, force est de constater qu’il a lui aussi envie de savoir qui est réellement Sana !
En outre, Héléna, l’amie de Sana, est une figure assez forte pour qu’on s’attache à elle.
En somme, voici un roman qui mêle plusieurs genres, sans que ceux-ci se fassent de l’ombre entre eux : récit autobiographique et enquête policière cohabitent ici.
Finalement Richard Zimler est ici devenu un personnage d’un de ses romans. Une sensation qui doit être bien étrange pour un auteur de thrillers !

Ed. Le Cherche Midi, 354 pages, 20 €

Merci Solène  !
Keisha a aimé et dit que c’est un roman qui tient les promesses affichées sur la 4ème de couverture.

Commentaires sur Terre des Affranchis de Liliana Lazar

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Une partie isolée de la Roumanie des années 70, une forêt qui encercle un village perdu, des croyances autour d’un lac « La Fosse aux lions », des moroï que d’autres contrées appelleraient des âmes errantes, des villageois bien isolés et remplis de superstitions.
Voilà le décor brumeux de Terre des Affranchis planté.
Si on zoome d’un peu plus près, on tombe sur une maison encore plus isolée que les autres. Il faut vraiment le vouloir pour rendre visite à cette famille ! Un père violent impose une loi féroce au sein de sa famille, c’est lui le patriarche et on doit lui obéir. Sa femme ne dit rien. Seuls les bleus qui criblent son corps sont les témoins de ce qu’on lui fait subir. En revanche, son jeune fils Victor ne l’entend pas de cette oreille. Ainsi, alors qu’il se balade près de la Fosse aux lions, il aperçoit son père au loin. Encore une fois, cet homme pourchasse son petit pour lui donner une belle correction.
Mais Victor a un lien particulier avec ce lac. Comme si les eaux souhaitaient le protéger. Alors, quand son père approche, voici que les eaux montent et emportent petit à petit le corps du père. Les coups de son fils suffiront à lui faire lâcher prise.
Ce sera le premier meurtre de Victor.

Quand on ouvre ce roman, on prend de plein fouet des vapeurs slaves sur son visage. Nous sommes en Roumanie, pays connu pour avoir été le berceau de Dracula. Un pays où les légendes côtoient de près le quotidien des villageois, auxquelles s’ajoute une foi religieuse assez prégnante.
Quand on descendit la bière de l’attelage, la clameur monta d’un cran. Les pleureuses n’étaient pas des professionnelles mais de pieuses femmes qui, en échange d’une collation, donnaient aux funérailles une dimension plus dramatique encore. Après quelques minutes, les lamentations s’atténuèrent. Le père Ilie s’approcha du corps et commença à réciter la prière des morts. Le cercueil était ouvert pour que la défunte reste présente aux vivants jusqu’à sa mise en terre.
Aux légendes et à la religion viendront s’ajouter les turpitudes de la Roumanie de Ceauşescu au fil du roman, puisque ce récit s’étale sur plus de 20 ans. Nous avons donc ici une carte de la Roumanie des années 70 à nos jours. Des années de changements et de renouveau.

Les ingrédients de ce récit ne pouvaient que me plaire ! Que pouvais-je demander de plus ? Une terre slave de légendes, un lac animé de pouvoirs bien surprenants, un communisme montré sous son jour le plus noir … malheureusement la mayonnaise n’a pas pris. Un peu comme lorsqu’au cinéma une perche reste visible. Dans ce récit, les descriptions sont très belles, oniriques et nimbées d’une brume envoûtante, mais aussi très travaillées. Trop, peut-être, puisqu’elles semblent souvent plaquées et artificielles.
Et que dire de Victor, grand naïf et costaud, un peu Quasimodo sur les bords, qui tue mais sans savoir pourquoi et qui reste tout de même doux comme un agneau à d’autres moments ! Un jour brave élève consciencieux qui recopie des écritures saintes, un autre jour meurtrier sans âme.
Parfois, on croise un personnage qui semble avoir une importance dans ce récit, mais qui s’éclipse trop vite pour revenir  une quarantaine de pages plus tard et prendre pour le coup une très grande place dans l’intrigue.
Il n’en aurait pas fallu beaucoup pour que la sauce prenne.
Quelques ficelles en moins, des personnages plus subtils, une narration mieux maîtrisée. Malgré tout, un charme certain émane de ces pages.

Ed. Gaïa, 198 pages, 18 €

Merci à Guillaume de Babelio de m’avoir envoyé ce livre via l’opération .
C’était aussi une lecture commune avec Petite Fleur : elle a déjà rendu sa copie (j’ai été la mauvaise élève, aujourd’hui.) Pour elle, ce roman une réussite, sombre, fort et dérangeant.
D’autres l’ont lu et je crois que nous sommes peu nombreux à ne pas avoir été charmés par cette histoire.
Papillon a ressenti la même chose, et je vais d’ailleurs me joindre à ses hurlements de louve.
Aifelle reconnaît quelques maladresses, mais elle a aimé l’écriture fluide de l’auteur, Béné écrit que c’est un roman très dense qui dépeint la condition de l’homme dans une société roumaine bien compliquée, Lael a été emportée par le tumulte des Moroï, Kathel et Lilly se promettent de suivre cet auteur au talent prometteur.
Arff, j’aurais tant aimé partager ces mêmes émotions et me plonger à corps perdu dans cet univers à la Barbey D’Aurevilly ! 

Commentaires sur Fille noire, fille blanche de Joyce Carol Oates

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Deux portraits de deux jeunes femmes s’opposent dans le nouveau roman de Joyce Carol Oates. L’une, Genna Meade, est issue d’une famille blanche aisée. Fille d’un avocat, fervent défenseur des droits civiques et d’une femme déjà ruinée psychologiquement par des drogues diverses, et descendante du fondateur d’un collège prestigieux dans lequel elle s’apprête à entrer en première année. C’est une jeune femme frêle aux multiples taches de rousseur. L’autre, Minette Swift, noire, fille de pasteur et animée d’une foi sans failles. Boursière et de corpulence bien plus ronde que Genna.
Le hasard place Genna et Minette dans une même chambre. Deux femmes que tout oppose et qui ne partent pas sur un terrain d ‘égalité.
Nous sommes alors dans les années 70 encore marquées par un racisme ambiant, et il n’est pas rare que Minette soit l’objet d’attaques, qu’elles soient fantasmées ou réelles.
Malgré cette opposition flagrante, ce sont avant tout deux femmes dont l’esprit est entaché par le poids des générations précédentes.
Ainsi, Genna tentera de combler les moindres désirs de sa camarade : puisqu’elle descend d’un homme illustre, elle se doit  pour lui et pour son père de compenser tous les outrages subis par Minette. Genna est en effet animée par la volonté de reconnaissance d’un père omniprésent par son absence. Un père qu’elle vénère, même s’il possède des côtés obscurs, comme le montre un diminutif dont elle l’affuble de temps en temps : Mad Max.
Comment  trouver sa place entre un père brillant et reconnu et une mère lentement gagnée par l’hystérie ?
Protéger Minette est sa bouée de sauvetage : avec elle, elle a l’impression de servir à quelque chose.
De son côté, Minette n’a rien d’une camarade sympathique. Son dédain pour Genna, malgré tout ce que celle-ci fait pour elle, ne diminue pas au fil des pages.
On pourrait facilement s’apitoyer sur Genna, puisque celle qui ne possède pas grand chose si ce n’est un nom, de l’argent et sa peau blanche, on pourrait aussi rejeter Minette et son caractère bien trempé. Mais il ne s’agit pas ici de savoir à quel personnage le lecteur doit s’identifier.
Il s’agit plutôt dans ce récit de faire le portrait d’une Amérique post-nixonienne à travers le portrait de ces deux jeunes femmes.
Finalement, dans ces années 70, quelle place peut-il y avoir pour deux individus ? Comment une amitié aurait-elle pu réunir ces deux étudiantes alors marquées par le poids de leur famille et une certaine culpabilité ?

En ouvrant le livre, le lecteur sait déjà comment se terminera cette histoire, puisque le narrateur place son récit sous le signe d’une enquête. C’est avant tout un récit cathartique écrit dans le but de soulager une conscience, celle de Genna :
Minette n’a pas eu une mort naturelle, elle n’a pas eu une mort facile. Chaque jour de ma vie, depuis sa mort, j’ai pensé à Minette et au supplice de ses dernières minutes, car j’étais celle qui aurait pu la sauver, et je ne l’ai pas fait. Et personne ne l’a jamais su.
Quinze ans après les faits, Genna reprend donc son stylo pour écrire un texte sans titre. Un texte qu’elle n’arrive pas à nommer, un peu comme sa vie en somme.
Le lecteur est alors amené à comprendre comment Minette a pu trouver la mort avant la fin de sa première année scolaire. Malgré tout, le roman n’en devient pas policier pour autant. Hormis une tension palpable, le récit s’oriente davantage vers une peinture de l’Amérique des années 70 à travers le portrait de deux étudiantes de 19 ans, que tout oppose au premier abord.
Les personnages sont intéressants à suivre du fait de leur complexité. Au début, on pourrait se dire que Genna est antipathique parce qu’elle n’agit que par procuration, afin d’être bien vue par ce père absent. Une pauvre petite fille riche remplie de compassion pour les opprimés en somme. Et Minette peut l’être tout autant. Elle, la jeune femme noire si hautaine, qui est-elle pour mépriser tout le monde ?
Mais quand on gratte un peu plus, ce roman dépasse la simple opposition entre Genna et Minette. C’est beaucoup plus complexe que ça, tout comme la fragile amitié qui les unit.
Et puis, en lisant la fin, le lecteur s’apercevra que la problématique ethnique est reléguée derrière celle qu’on se pose tous : quelle est ma part de responsabilité dans ce que je vis ? N’y a-t-il pas une part de fatalité ? Et surtout, jusqu’où pouvons-nous aller pour nous émanciper de nos attaches ?

Un roman complexe, à plusieurs niveaux de lecture.
Quand le lecteur tourne les pages, c’est un peu comme lorsqu’il va voir une tragédie sur scène. Ce n’est pas la fin qui est importante, mais tous les évènements qui conduisent à cette fin. Au début du livre, le ressort est bandé, cela roule tout seul. C’est minutieux, bien huilé depuis toujours. La
mort, la trahison, le désespoir sont là, tout prêts, et les éclats, et
les orages, et les silences, tous les silences : le silence quand le
bras du bourreau se lève à la fin (…) Antigone, Anouilh.    

Ed. Philippe Rey, 379 pages, 20 €

Roman lu grâce à . Vous retrouverez de nombreux avis de billets ici.
Amanda : Culpabilité, identité, solitude :  fille noire, fille blanche, les héroïnes de Joyce Carol Oates ne sont ni toutes blanches ni toutes noires : toutes en nuances et grises et obscures.
In Cold Blog : L’atmosphère de Fille noire, fille blanche est digne de celle d’un polar : tendue, douloureuse, oppressante. En un mot : inconfortable.

Commentaires sur La Perrita d’Isabelle Condou

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La Perrita, « la petite chienne », n’est pas un roman sur les canidés. Bien qu’il y ait un passage émouvant sur une chienne abandonnée dans cette histoire.
Non, La Perrita serait plutôt une figure qui traverse ce roman de part en part. L’image d’une personne absente mais qui fixe irrémédiablement plusieurs destins. 
Nous sommes en Argentine, en 1977, la veille de Noël.
Ernestina termine les derniers préparatifs pour le réveillon. Son fils Juan et sa femme Elena fêteront Noël avec eux le lendemain. Elena est alors enceinte de six mois et une belle amitié lie les deux femmes car Elena a un peu remplacé ses parents par Ernestina. : une maman de substitution.
Il est prévu que Juan arrive avec elle par le bus de 9 heures. Mais, le lendemain, aucun visage familier ne descend du bus. Et plus les heures tournent, plus il faut se rendre à l’évidence : Juan et sa femme ont disparu.
En parallèle, le lecteur suit une autre famille. Un chapitre, une famille. Dans celle-ci, le niveau de vie n’est pas le même. Ce sont des citadins aisés et le mari est un militaire de la junte. Violetta pourrait être une femme comblée si le ciel lui donnait l’opportunité de devenir mère. Malheureusement ce corps reste plat. Et ce ventre plat la fait sombrer dans une détresse incommensurable. Un jour, on lui souffle à l’oreille que son militaire de mari pourrait bien l’aider à trouver un bébé. Avec ses relations, rien de plus facile. C’est alors qu’elle commence de nouveau à espérer.

Dans cette Argentine des années 70, un pays secoué par la dictature, la vie d’Ernestina a basculé en ce jour de Noël. Difficile de combler cette attente, difficile de ne pas se retourner quand la clochette du jardin tintinnabule. Peut-être est-ce son fils qui revient ? Et le bébé d’Elena ? Qu’est-il devenu ?
C’est un abîme qui vient de s’ouvrir. Mais il faut continuer de vivre …
Mais ce récit, bien qu’il soit terrible, ne tombe jamais dans le pathos. Il s’agit de décrire ici la vie d’une famille dont un membre a disparu.
Combien étaient-ils à disparaître dans ces années-là ?
Et puis, dans la famille de Violetta, le temps est plutôt aux sourires. Cette petite fille aux yeux bleus immenses, Malvina, qui vient d’arriver chez Violetta est source de joie : Mais il émanait de cette petite chose une telle chaleur que Violetta pensa immédiatement que jamais plus elle ne pourrait la lâcher malgré les cris ininterrompus et ces petites mains qui s’agitèrent dans le vide, sur le trajet du retour, sans vouloir se saisir du doigt qui lui était offert. 

Un roman sur l’absence et l’attente. Chez l’une cette attente sera longue, chez l’autre l’absence sera entièrement comblée par un petit être. Cette opposition ne s’arrête pas là. La maternité joue aussi un grand rôle dans ce roman. Ernestina perd son fils Juan le jour de Noël, et quelques mois plus tard, voici que Violetta devient mère : A l’instant où il prit sa main, Violetta sut que l’enfant viendrait. La violence de sa joie était telle que les larmes se bousculaient dans les plis de son rire.
Pour résumer, c’est un récit émouvant qui dessine une carte réaliste de cette période noire de l’Argentine.
Ernestina arriva par la rue San Martin, monta sur le parvis de la cathédrale et s’appuya à l’un des piliers d’où les militaires qui surveillaient la place ne pouvaient guère la soupçonner. Que s’était-elle imaginée ? Une bande de quelques femmes agitées, peut-être, hurlant et gesticulant, la bave aux lèvres comme les sorcières qu’avait peintes l’Inquisition ? Dieu, que la ronde était grande ! Parmi la foule qui marchait dignement dominait le blanc des foulards qui recouvraient la tête de centaines de femmes. Femmes qui n’avaient rien de folles sinon le regard égaré que donne un immense chagrin. Combien d’enfants manquaient à l’appel ?

Ed. Plon, 294 pages, 20 €

Lau : Isabelle Condou nous offre un roman juste qui alterne les voix de ces deux femmes en souffrance qui, en attente de cet événement, font le point sur leur vie. Pour Cathulu, c’est une belle découverte.
Cuné : On ressent intimement chaque secousse, on vibre à l’unisson. Un vrai
drame, des faits historiques indéniables mal connus en France.  Antigone est tombée en amour pour cette plume. Pour Stéphie, c’est une histoire dure mais écrite avec beaucoup de douceurs et qui sonne juste.

Avec ce livre, je termine le Challenge 2 % littéraire. Je lirai d’autres livres de la rentrée littéraire, mais je ne rempile pas pour le 3 %.

Commentaires sur La Clé de l’Abîme de José Carlos Somoza

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En Allemagne, dans un futur indéterminé, un agent du Grand Train vient d’arriver sur son lieu de travail. Il repense encore aux paroles bien énigmatiques que sa fille Yun a prononcées ce matin : Tu partais dans un train très sombre et tu ne revenais jamais.
Ce n’était qu’un rêve, se persuade-t-il.
Malgré tout, arrivé à la septième section de ce train gigantesque, voici qu’il aperçoit un passager particulier. Il ne connait pas encore son nom, mais il fera bientôt la connaissance de Klaus Siegel. Comme cet homme lève la main, il se dirige vers lui en lui demandant s’il peut lui venir en aide.
- Tu feras l’affaire, dit le jeune homme en acquiesçant lentement.
C’est à partir de ce moment que tout bascule, que ce passager dévoile une bombe artisanale sous son manteau.
Il aurait avant tout un message à transmettre. Drôle de messager tout de même. Daniel Kean pense de nouveau aux paroles de sa fille, paroles de bien mauvais augures.
Bientôt, l’ensemble de la sécurité est sur le pied de guerre. Dans son oreillette, Daniel apprend que Klaus a bien une bombe sur lui. Bombe qui se déclenchera si son pouce appuie sur un cable. Il est donc inutile de viser cet homme à distance, cela ne ferait qu’accélérer les choses.
Mais Klaus ne semble préoccupé que par ce message qu’il doit dire à Daniel. Un message qu’il ne devra révéler à personne. Jamais.

Un premier chapitre haletant, qui propulse d’emblée le lecteur dans cet énorme train. On ne connait  encore rien de Daniel, mais on s’est déjà attaché à lui, à cet homme très simple qui ne vit que pour sa femme et sa fille.
Autour de lui, gravite un monde hostile. Un monde où il semble difficile de s’éloigner de la ville pour aller dans un parc, un monde à la fois proche du nôtre mais tellement différent !
On ne sait pas à quelle époque se déroule cette histoire. Après la nôtre, c’est certain, puisque dans cet univers les femmes ont perdu la faculté d’enfanter. La majorité est ainsi issue de manipulations génétiques. Très peu de poils, un visage lisse et un corps qui ne vieillit pas. Les hommes biologiques sont en minorité et suscitent un certain dégoût.

Daniel ne le sait pas encore, mais cette rencontre offre les prémisses d’une nouvelle vie remplie de découvertes inattendues et souvent dangereuses.
Ce sera par exemple l’occasion de visiter un pays enfoui sous les eaux ou encore de se frotter à des créatures qui n’ont rien à envier aux divinités grecques chtoniennes.
Des continents vraiment étranges vont s’ouvrir au lecteur, un peu comme dans Voyage au centre de la Terre de Verne, sur lesquels vivent des êtres fantastiques et répugnants.
Mais ce roman n’est pas seulement l’occasion de pénétrer un monde futuriste. Somoza aime déjouer les attentes de ses lecteurs et à cette exploration devaient se mêler d’autres problématiques afin de rendre l’ensemble plus complexe. 
Ainsi, la totalité de l’intrigue est portée par une problématique ancestrale : peut-on se reposer sur des écrits bibliques ?  Peut-on y croire ?
En effet, dès le début du roman, le lecteur sait que s’opposeront deux conceptions du monde : les croyants et les non-croyants. Cependant ici, ils devront cohabiter et faire route ensemble puisque c’est à Daniel, un non-croyant, que LE message a été donné. Un message transmis par un croyant.
Bien-sûr, ces écrits bibliques n’ont pas grand chose à voir avec la Bible que nous connaissons, puisqu’ils font appel à d’autres mythes. A un univers différent du nôtre correspond une parole divine différente de la nôtre. Malgré tout, l’analogie avec notre monde est assez facile à établir.
C’est donc un monde hostile et profondément pessimiste, peuplé de créatures plus répugnantes les unes que les autres qui s’ouvre à nous. Un monde très largement inspiré de Lovecraft et de son mythe de Cthulhu, et ce même si Somoza ne le mentionne pas une seule fois (enfin, une seule.)
Je ne connais que très peu Lovecraft, je ne pourrai donc pas vous dire si ce roman respire à plein nez  ce génie de la science-fiction et de l’horreur. Mais si jamais cette littérature assez particulière ne vous plaît pas plus que ça, je ne suis pas certaine que ce roman vous plaise, car ici la réflexion sur le pouvoir de la littérature ne se révèle qu’à la fin.

Ed. Actes Sud, 380 pages, 22€50

D’autres l’ont déjà lu : Laurence est assez partagée car elle a aimé l’idée de ce roman, mais trouve que l’écriture est en deçà de ce qu’elle a déjà lu de lui, Cuné parle de roman pénétrant, Stéphie parle de délicieuse sensation de vertige et Béné en redemande.
Sur Evène  : Trop nombreux, pas suffisamment attachants, les personnages paraissent
écrasés par la lourdeur ambiante, et manquent cruellement de vie. Même
les amateurs de Lovecraft, d’abord enthousiasmés par le point de départ
imaginatif, restent sur leur faim. Une déception à la hauteur du talent
de l’écrivain qui, sans écrire un mauvais livre, n’a pas su aller plus
haut. 
Sur Cafard Cosmique : Le lecteur frôle parfois la saturation, croise des scènes à la limite
du ridicule pour être ébloui l’instant d’après par la richesse de
l’univers inventé par Somoza. 

Roman lu dans le cadre des . Challenge 2 % littéraire : 13/14

Commentaires sur L’Invisible de Pascal Janovjak

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Jeune avocat de 35 ans, le narrateur vit au Luxembourg et travaille pour un salaire non négligeable. Néanmoins, cette vie ne lui convient pas. C’est un homme qui se sent rejeté. Adolescent, il aurait voulu être un artiste. Un peintre avec une blouse maculée de couleurs, le nez plongé dans la toile …
Mais sa blouse ressemble plutôt à un costume noir. Et à la place d’un pinceau, il a un attaché-case dans la main.
A force de se sentir transparent, voici qu’un jour, après avoir rencontré un groupe d’hommes peu avenants, il se rend compte qu’il est réellement devenu invisible.
Une nouvelle vie commence pour lui. Il goûte les premiers jours : ils sont pour lui des moments de liberté. Respirer, n’avoir aucune entrave. Et puis très vite, comme c’est un homme frustré, il commence à prendre un certain plaisir à regarder les femmes fraîchement dénudées : Elle était élégamment affalée devant un client, elle cliquait avec nonchalance sur une souris virtuelle, et pendant que je matais son cul le client s’ébahissait devant ce nouvel ordinateur grand comme un dé à coudre.
Ainsi le narrateur, jusqu’à présent repoussé par ces femmes qu’il convoitait, va utiliser cette invisibilité pour en visiter une chez elle. Et il ne se limitera pas à la regarder …
Cet homme aime s’introduire dans les maisons, il s’adresse même au lecteur en le mettant en garde : Et pensez-y la prochaine fois que vous serez soulagé d’être chez vous, en sécurité dans vos murs, la prochaine fois que vous aurez fait jour le verrou de la salle de bains … voues n’êtes pas seul, cher lecteur, installé confortablement sur le canapé, couché dans votre lit … à ce moment précis, chère lectrice, penché sur vous, scrutant, sur votre visage, les réactions que provoquent ces mémoires inouïs …
Voici un homme qui goûte à ce nouveau pouvoir. Lui, l’homme transparent, a finalement transformé son défaut principal en super pouvoir …
Malgré tout, c’est aussi un homme qui utilise cette nouvelle faculté pour combler un désir trop peu souvent inassouvi par le passé. Ainsi, ce qu’il adore regarder chez les autres, c’est leur visage au moment de l’orgasme. Vaste programme.
Et puis, parfois ce n’est pas un couple qu’il regarde, mais une jeune fille qui avait l’âge où les adolescentes commencent à être appétissantes, l’âge terrible où elles commencent à troubler l’affection tranquille de leurs pères.
Après les couples, les jeunes filles donc …
Mais cela est vite lassant pour lui, malgré le côté très subversif et jouissif de ce voyeurisme. Bientôt il suivra un homme, ce qui sera l’occasion pour lui de fuir encore plus ce monde qu’il déteste …

S’il fallait qualifier le style de ce premier roman, j’emploierais le mot « moderne ». Les phrases ne sont guère musicales et de facture très simple. De temps en temps des mots vulgaires se glissent ici ou là. Même si cette écriture ne mime pas le langage oral, elle s’y rapproche souvent, notamment dans l’utilisation fantaisiste de la ponctuation.
Le postulat de base rappelle la nouvelle de Marcel Aymé « Le Passe-muraille » puisque Dutilleul prend  lui aussi sa revanche dans cette histoire ou encore L’Homme invisible de H.G Wells. Bien-sûr, dans ce récit, le mécanisme de cette invisibilité n’est pas vraiment expliqué car il ne s’agit pas de se focaliser sur cette intrusion fantastique.
Le personnage est un anti-héros qui se cherche et qui joue de cette invisibilité pour dominer les autres. Les dérapages ne lui font plus peur car le regard de l’autre n’existe plus. Ainsi, s’il fallait trouver une morale à cette histoire, ce serait bien ennuyeux puisque ce récit démontre qu’un homme outrepasse toutes les bienséances s’il a la certitude de rester libre. A moins que l’ensemble de ce récit ne soit une critique acerbe de la société moderne …
En bref, ce récit serait donc le portait d’une personne exclue de cette société et qui le fait payer aux autres.

Ed. Buchet-Chastel, 301 pages, 17 €

Stéphie aussi l’a lu.
Sur Evene, on peut lire la critique suivante : Derrière les traits cyniques de ce héros frustré, il fustige
allègrement tous les travers d’une société injuste, égoïste,
narcissique, en proie à la dictature de l’artificiel et du virtuel.
Plume acerbe à l’humour corrosif, l’auteur jongle aisément entre les
tonalités, mêlant avec brio légèreté de style à la gravité de certaines
vérités.   

Lu dans le cadre du prix des Il rentre aussi en compte pour le challenge 2 % (13/14).

Commentaires sur La Peine du menuisier de Marie Le Gall

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Toi qui entres ici abandonne toute espérance (La Divine comédie, Dante)
Si jamais une citation devait représenter ce livre, ce serait celle-là.
Près d’un cimetière breton vit une famille de taiseux. Le père, le menuisier, ne parle jamais, ou si peu. Louise la mère s’occupe souvent de Jeanne. Jeanne dite la folle. Grand-mère Mélie aide la mère, elle vit chez ce couple. Et puis, dans les années 50, les plus vieux restaient encore avec leurs proches, chez eux. La maison de retraite aseptisée viendrait assez tôt.
Cette famille accueille sur le tard une petite : la narratrice. A plus de cinquante ans, voici le menuisier redevenir père pour la seconde fois. L’arrivée de cet enfant n’est pas désirée, mais c’est ainsi. Malgré la décoction d’herbes, la petite est restée bien accrochée dans le ventre de Louise. Alors, il faut faire avec.
J’étais née, porteuse de vies ombrageuses qui n’étaient pas la mienne, ignorant que tout était déjà drame autour de moi. J’étais leur soleil fragile.
Au sein de ces taiseux, la narratrice se sent proche de sa sœur Jeanne. C’est la seule qui l’attendait avec plaisir. Jeanne dit de Marie que c’est sa jumelle. Une jumelle de 19 ans d’écart.
Le voile de brume breton plane sur la vie de cette famille, et la maison elle aussi est dénuée de couleurs.
Mon univers se résumait à deux maisons, celle du Landais où la grisaille dominait malgré les couleurs de la belle saison et les lumières de Noël, et le penn-ti aux volets délavés, aux murs tout aussi gris qui s’assombrissaient quand le ciel était lourd, mais le plus souvent réfléchissait la lumière violente de l’été qui m’aveugle encore aujourd’hui.
La proximité du cimetière n’effraie pas la narratrice. Pour elle, la mort est omniprésente dans sa vie. Toujours en deuil pour quelqu’un, les photos encadrées rappellent les proches disparus. Qu’ont-ils de moins que les vivants ? Ces derniers non plus ne parlent jamais !
J’aimais les morts, je les sentais frémir, ils me voyaient comme je les voyais, mais je me heurtais douloureusement à leur silence. J’aurais voulu les entendre, ils avaient tant de choses à me dire, bien plus que les vivants. Ils me fascinaient. J’ai toujours eu la certitude qu’ils vivaient près de nous d’une autre manière.
Alors le cimetière n’est qu’un endroit comme un autre. C’est même un endroit serein où la petite aime se balader.
Le père de la narratrice n’est jamais appelé du doux nom de « papa ». Pour elle, c’est le menuisier. Ils se connaissent si peu ! Comme deux êtres effarouchés qui ne peuvent se regarder en face.
En grandissant, elle s’aperçoit que cette famille de taiseux est bourrée de secrets. Il est facile d’éviter les non-dits quand on ne parle pas !
Alors, cette petite qui a bien grandi, commence à écouter le moindre murmure qui pourrait tisser l’histoire de sa famille. A la manière d’un puzzle, elle saura bien un jour quelle est cette vérité qu’il faut cacher.
Mais la route est longue. Et pour le moment, la petite se contente de bien apprendre à l’école.

Sur la couverture, il est écrit « Roman », mais c’est bien plus qu’un roman puisqu’il s’agit de l’histoire de l’auteur. De la relation qu’elle n’a jamais eue avec son père.
La part autobiographique n’est donc pas négligeable.
Devenue adulte, la voici qui met les pieds dans les pas de son père afin de comprendre l’échec de cette relation.
Histoire bouleversante que j’ai lue quasi en apnée, les sourcils froncés. Et le lecteur ne doit pas s’attendre à voir cette tension se relâcher car le point culminant de ce récit sera celui de la révélation finale.
C’est un premier roman, un premier roman exutoire que l’auteur avait besoin d’écrire pour se libérer de cette ombre paternelle. Un roman qu’elle lui dédie d’ailleurs.
Un auteur à suivre pour sa prose si ensorcelante.

Comme j’ai commencé ce billet avec une citation, je le terminerai par une autre citation. Celle qui ouvre le livre. Une citation qui fait écho en moi :
Il y a toujours quelque chose d’absent qui me tourmente. (Camille Claudel.)

Ed. Phébus, 283 pages, 20 €

Vous avez souvent été émues en lisant cette histoire racontée de façon pudique : Sylire a trouvé des échos avec son enfance car l’environnement était le même que le sien, Aifelle dit que c’est un premier roman magistral, Cathulu parle d’atmosphère étrange et envoûtante, Cuné a employé les mots « beau et dramatique », et Chiffonnette dit que ce récit touche même à l’universel. Choco en revanche est restée plus en retrait.
Ouest-France : elle scelle un magnifique tombeau de papier au Menuisier qui fut toute sa peine, mais aussi tout son bonheur.

12/14 du Challenge 2 %

Commentaires sur Le Livre des choses perdues de John Connolly

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Comment se consoler de la mort de sa mère quand on est un enfant de 12 ans ? Comment David qui avait mis en place des rituels pour éloigner la mort va-t-il le gérer ?
Avant de tomber malade, sa maman lui lisait pas mal d’histoires. Elle avait une conception bien particulière de leur pouvoir :  elles se mettent à vivre dès qu’on les raconte. Ainsi pour que sa mère continue d’exister dans son cœur, David se met à lire de nombreux livres.
Un univers protecteur s’ouvre à lui …
Quant à son père, il préfère lire des histoires contemporaines dans les journaux. Le monde moderne n’a rien d’enviable : Hitler vient d’envahir l’Europe et menace l’Angleterre !
David se crée alors une mission afin d’adoucir sa peine : sauver les livres de sa mère ! Il y avait là des légendes peuplées de chevaliers, de soldats, de dragons et de monstres marins, mais aussi des récits populaires et des contes de fées. (…) il y avait aussi de très vieux récits qui étaient si vieux et si étranges qu’ils avaient fini par accéder à une existence indépendante des pages qu’ils occupaient.
Un monde de livres en somme.
A côté d’eux, le monde réel continue de tourner. Après  avoir présenté Rose à son fils, le père décide qu’il est temps de s’installer chez elle. Quelques mois plus tard, Rose tombe enceinte. David, qui n’avait pas encore digéré la mort de sa mère, gère  mal cette situation. Très vite, il se sent rejeté par son père et les disputes sont nombreuses.
Une nuit, après une énième incompréhension, il entend la voix de sa mère dans le fond du jardin.
Derrière le mur du jardin, un passage !
David glisse alors dans un nouvel univers peuplé de nains, de loups et de sorcières …

Le Livre des choses perdues s’ouvre sur le deuil vécu par un enfant. Le narrateur a, ma foi, bien compris le mécanisme de retrait dans ces cas-là. De la culpabilité naissante (qu’aurais-je pu faire pour éviter ce drame ?) au repli sur soi, tout en passant par un moment de soulagement (finalement je n’ai plus à aller la voir à l’hôpital) et les rendez-vous chez le psychiatre, la psychologie enfantine est ici très bien retranscrite, et jamais on ne tombe dans le pathos.
C’est un récit qu’on pourrait croire bien ancré dans le réel, s’il n’y avait de temps en temps l’intrusion d’éléments fantastiques comme cette ombre que David voit un jour dans la maison alors qu’il est dans le jardin, ou encore comme ces livres chez le psychiatre qui  murmurent des phrases. Mais comme les adultes pensent que c’est l’imagination de David qui lui joue des tours, à quoi bon s’inquiéter ?
Et puis, le roman chavire vers le merveilleux. Lorsque cette bascule intervient, c’est un nouveau monde qui s’ouvre pour le lecteur. Un monde peuplé de personnages issus des contes comme Blanche-Neige ou encore la Belle au bois dormant.
Et comme dans tous les contes européens, le bien s’oppose au mal, cet univers est lui aussi soumis à ce manichéisme. A côté des personnages présents pour aider David, comme le garde-forestier, évolueront donc des personnages maléfiques comme le Sire Loup et les Harpies.
Cette profusion de personnages merveilleux ou monstrueux est étonnante : que viennent faire les Harpies aux côtés de Blanche-Neige ? En fait, ce roman est aussi une réécriture des contes et des légendes. Aussi il ne faudra pas s’étonner de trouver un Roland par exemple, personnage très inspiré de la chanson de geste moyenâgeuse du même nom.
Néanmoins, il ne s’agit pas d’une simple réutilisation des contes traditionnels puisque l’auteur a choisi de les détourner. Ainsi, pour ne citer qu’eux, les nains de Blanche-Neige sont transformés en redoutables syndicalistes au comique assez prometteur et la suite du petit chaperon rouge est si librement interprétée que Bettelheim doit bien rire dans sa tombe !
L’injection de ces différents contes dans ce récit permet de lui donner un certain allant dans l’action  : pas une seule fois le lecteur ne peut imaginer quel personnage David rencontrera au cours de sa route.
A ce suspens s’ajoute une touche de cruauté, et on voit bien que le Connolly des romans noirs n’est guère loin. Il suffirait de gratter un peu la touche édulcorée des contes pour se retrouver dans un monde excessivement sombre.
Réinterprétation et relecture des contes et légendes sur un lit d’épines, Connolly signe là  un conte initiatique fouillé et accessible aux adolescents au cœur bien accroché.

Ed. l’Archipel, 346 pages, 18 €50

Vous êtes déjà nombreux à l’avoir lu : Cathulu a été captivée et ne l’a pas lâché avant la fin, Fashion a glissé un « Magistral » en fin de billet, Karine :) a frémi (d’ailleurs, si ça peut te rassurer, j’ai moi aussi eu des frissons lors de cette lecture.), Gio a ri aux éclats par moments, Lilibook se demande si c’est bien un livre pour la jeunesse (je partage son avis), Esmeraldae trouve qu’il y a tout de même quelques longueurs et Noryane s’est rappelée de ses peurs enfantines en lisant ce livre.

Lu dans le cadre du prix des , ce roman rentre aussi dans la catégorie Challenge littéraire de la rentrée. 11/14

Commentaires sur Ce que je sais de Vera Candida – Véronique Ovaldé

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Avoir quinze ans et partir de chez soi n’est jamais chose facile. Alors quand, en plus, on quitte le berceau familial et sa grand-mère adorée, avec un petit dans le ventre, ça l’est encore moins.
Pourtant, c’est bien à cet âge que Vera Candida partit de Vatapuna en direction de Lahoméria. Cette petite aux sourcils toujours froncés est déterminée à briser une fatalité qui pèse sur les femmes de sa famille. Alors un jour elle décida  de quitter Vatapuna avec la ferme intention de ne jamais remettre les pieds là-bas.
Mais c’était sans compter le destin, ce farceur.
Quand s’ouvre le roman, la revoici dans le même bus qui vingt-quatre ans plus tôt lui avait permis de partir de Vatapuna, de respirer et de vivre de nouveau.
Mais il sera bien temps de raconter l’histoire de Vera Candida. Avant  d’arriver à elle,  le conteur nous parlera de sa mère, de Rose Bustamente, la grand-mère de Vera Candida, mais aussi du formidable lien qui relie Vera à sa grand-mère.

Il est des romans dont la première phrase reste en tête, et d’emblée on sait qu’on aimera cette histoire  : Quand on lui apprend qu’elle va mourir dans six mois, Vera Candida abandonne tout pour retourner à Vatapuna.
Pour la musique de cette première phrase, pour ce pays sorti de nulle part qui est déjà une invitation au rêve, pour cette femme qui a besoin de ses racines avant de partir.
La trame du roman est déjà là à l’état d’embryon.
Dès les premières pages, cette impression se confirme : sous les yeux du lecteur se déploie un pays imaginaire d’Amérique du Sud, une île plus précisément. L’histoire pourrait se dérouler dans un pays réel puisque la vie de ces hommes et femmes n’est pas si éloignée de la nôtre. Et pourtant, Vatapuna est une île exotique dont l’air est saturé d’iode. Une île à part.
C’est là que vit Rose Bustamente, dans une cabane près de l’océan. Mais avant de devenir la meilleure pêcheuse de poissons volants de ce bout de mer, (elle) avait été la plus jolie pute de Vatapuna.
Rose a un destin de femme forte, que rien ne semble pouvoir ébranler. Figure lumineuse qui m’a véritablement enchantée, même si cette lumière traverse bien souvent, trop souvent, des courants d’air prompts à éteindre cette flamme.
La deuxième femme aura davantage la résistance d’une veilleuse. Fille lente et peu dégourdie, Violette est un point d’interrogation pour Rose, même si c’est sa fille. Et le lien maternel ne se tissera jamais vraiment. Le destin en décidera autrement pour Vera, la troisième femme de cette histoire, puisque sa grand-mère occupera une place primordiale dans sa vie.

L’ambiance de ce roman est vraiment particulière : l’air iodé et la chaleur de cette île arrivent jusqu’au lecteur, qui est de fait transporté à Vatapuna.  Même si ces différents destins ne sont pas vraiment joyeux, les mots choisis rendent l’intrigue plus légère. Se crée ainsi un mélange assez étonnant entre une intrigue souvent sombre mais toujours teintée de vie et de tendre magie.
De véritables images naissent grâce à ces mots : Ces cicatrices-là, mon sucre, sont des étendards, disait grand-mère Rose. Au fond, c’est un avantage toutes ces coupures bien visibles. Quand le mal qui t’est fait est seulement à l’intérieur (mais sache, ma princesse, qu’il peut être aussi taraudant et violent que des coups de poing), alors ne pas perdre de vue ta colère et ta juste rage demande un bien plus gros effort.
Les maux sont ainsi détournés, et la vie n’en est que plus belle, ou plutôt son bagage est moins lourd à porter.
Un peu plus loin, voici comment le narrateur explique comment le Destin se joue des personnages : Ce fut la deuxième coïncidence. Mais les rencontres sont finalement une accumulation de coïncidences qui fait que deux personnes, essayant de résister à la malice du destin et de détourner les chemins qui les mènent l’une vers l’autre, se dirigent inexorablement vers une collision fatale.
Je peux citer d’autres extraits … les pages cornées de mon livre montrent que la magie ne cesse d’opérer dans cette histoire :
Dans la vraie vie, on ne comprend pas toujours tout, il n’y a pas de notice, il faut que tu te débrouilles pour faire le tri.
Je pourrais en recopier d’autres, vous parler aussi du nom symbolique de Vera la Candide, la blanche, mais je vais plutôt  vous inciter à lire cette merveille de la rentrée littéraire.

Ed. de l’Olivier, 292 pages, 19 €

Vous êtes déjà très nombreux à avoir été attrapés par le filet à poissons de Rose : BOB fait le point sur les nombreux billets déjà parus.

Challenge de la rentrée littéraire 10 /14

***

Roman lu dans le cadre du prix Goncourt des lycéens.
Ci-dessous, pour rappel, la liste des livres en lice :

Edem Awumey Les pieds sales
Sorj Chalandon La légende de nos pères
Daniel Cordier Alias Caracalla
David Foenkinos La Délicatesse
Eric Fottorino L’homme qui m’aimait tout bas
J-M. Guenassia Le club des incorrigibles optimistes
Yannick Haenel Jan Karsky
Justine Lévy Mauvaise fille
Laurent Mauvignier Des hommes
Serge Mestre La lumière et l’oubli
Marie Ndiaye Trois femmes puissantes
Véronique Ovaldé Ce que je sais de Vera Candida
Jean-Philippe Toussaint La vérité sur Marie
Delphine de Vigan Les heures souterraines

Commentaires sur Jan Karski de Yannick Haenel

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Dans « Shoah » de Lanzmann, vers la fin du film, un homme essaie de parler mais n’y arrive pas. (…) Le premier mot qu’il prononce est « Now ». Il dit : « Je retourne 35 ans en arrière », puis tout de suite il panique, reprend son souffle, ses mains s’agitent : « Non, je ne retourne pas … non, non … ». Il sanglote, se cache le visage, brusquement se lève et sort du champ. La place est vide, on ne voit que des rayonnages de livres, un divan, des plantes. L’homme a disparu.
Cet homme, c’est Jan Karski. Un ancien messager du gouvernement polonais durant la seconde guerre mondiale. Sa mission était de porter un message aux Alliés : être LE détenteur de la Vérité, dire aux autres quelles horreurs les Nazis  étaient en train de commettre en Pologne. Le dire pour que cesse l’ignominie.
La caméra filme un homme qui ne souhaite plus parler aux autres de ce qu’il a vu. Ce message, qu’il a répété des milliers de fois, ce témoignage, il veut maintenant le laisser derrière lui. Le dire est le revivre.
Malgré tout, cet homme qui vient de sortir du champ de la caméra revient, s’assoie, puis commence son témoignage. Une dernière fois, là, dans les années soixante-dix, raconter l’horreur, fût-ce au prix d’une grande souffrance.
En 1942, lorsque Karski alerta les anglais et même Roosevelt par la suite, il pensait que son message alerterait la conscience du monde, que les Alliés établiraient un plan pour bombarder l’Allemagne et les camps de concentration pour que cesse l’horreur.  Malheureusement pour Karski, son message est resté vain.
Alors, pour le film de Lanzmann, il reprend ce message appris par cœur, et une dernière  fois, comme un dernier hommage à tous ces Juifs morts durant la deuxième guerre mondiale, la voix du messager s’élève.

Avec la publication de son livre, Yannick Haenel va pour une fois témoigner pour le témoin. Ce sera l’enjeu de ce livre comme le montre la citation de Paul Célan placée en exergue : Qui témoigne pour le témoin ?
Il est assez difficile de définir le genre du livre car il s’articule en trois parties bien distinctes : des paroles prononcées lors du film de Lanzmann dans le premier chapitre, pour le deuxième un résumé du livre de Jan Karski Histoire d’un État secret. Les deux premiers chapitres se basent donc sur des sources vérifiables, ce qui n’est plus le cas pour le troisième chapitre, puisqu’il s’agit d’une fiction. Bien-sûr, appuyée par des éléments de la vie de Karski, mais la trame est bien fictive : le narrateur a choisi de raconter le parcours de Karski en focalisation interne. Pari risqué tout de même.
C’est donc un livre hybride, que les éditeurs ont tout de même choisi de glisser ans la catégorie roman, comme le montre la couverture.
Il ne s’agit donc pas de lire ce roman comme un documentaire historique, malgré tout la position de témoin de Karski oriente les deux tiers du livre vers un témoignage historique. S’il pose la question de la position des Alliés durant cette deuxième guerre mondiale (ont-ils vraiment tout fait pour secourir les Juifs de cette extermination ?), le livre s’intéresse aussi à la place de la Pologne durant cette guerre. Pays souvent vu comme antisémite dans les documentaires. Dans ce livre, il s’agit alors, via Jan Karski, de redorer le blason de ce pays. Et c’est là que Yannick Haenel a réussi sa mission. Si Karski n’a pas été entendu en 1942, peut-être que la publication de ce livre montrera une autre facette de la Pologne aux Occidentaux ?
Karski l’explique très bien dans ce livre. La Pologne, pays pris en étau entre deux grandes puissances : l’Allemagne et l’URSS. La Pologne, pays qui semble destiné à subir de nombreux morcellements. Combien de fois ce pays a-t-il été écartelé par la Prusse, la Russie et  l’Autriche ? Ainsi quand commence la guerre, la position de ce pays n’est guère facile.
C’est aussi ce message que ce livre apporte : reconsidérer la position de la Pologne en termes géopolitiques.

Mais c’est loin d’être l’unique message du livre. D’ailleurs, il passe même au second plan. Comment ne rien ressentir quand Karski témoigne de ce qu’il a vécu  ?
Tout d’abord dans un camp soviétique : « Pour la première fois, écrit-il, je rencontrai la brutalité et l’inhumanité. » Ce qu’il voit au camp de Radom lui semble « hors de proportion » avec tout ce qu’il a pu vivre jusqu’ici. Sa conception du monde est bouleversée. Pas de soins médicaux, presque rien à manger. Brutalité des gardes, cruauté permanente. Pas une seule journée sans qu’on reçoive un coup de pied dans le ventre ou un coup de poing dans la figure. Pas une seule journée sans qu’un homme soit criblé de balles pour avoir soi-disant essayé de franchir les barbelés. Jan Karski découvre que la mort n’a rien d’exceptionnel. Et même qu’elle est peu de chose.
Mais Karski pense encore que l’armée polonaise est encore debout, qu’il faut dès à présent organiser la résistance. Il décide donc de s’échapper de ce camp.
Plus tard, c’est le ghetto de Varsovie qu’il découvre, en tant que « visiteur » : Les hommes et les femmes que Jan Karski rencontrent à l’intérieur du ghetto sont encore vivants, mais, dit-il, « il n’y avait plus rien d’humain dans ces formes palpitantes. » Est-il possible, pour un homme, d’être vivant sans plus avoir rien d’humain ? »
Quelques jours plus tard, son entrée clandestine dans un camp de concentration lui retournera les entrailles.

On ne peut qu’être chamboulé par ces phrases, par ce témoignage. Jan Karski est ce qu’on appelle un Juste, et pour cette raison lui donner encore une fois la parole est un devoir de mémoire.
Malgré tout, mon petit bémol viendrait de la forme de ce livre. Entre le premier et le deuxième chapitre, des répétitions ont lieu. Qu’a voulu faire Haenel ? A-t-il voulu montrer que malgré les différents genres utilisés dans ces chapitres, seul le témoignage de Karski est le plus fort ? Pourquoi avoir choisi par exemple de raconter deux fois mais de façon différente l’épisode du ghetto ?
Malgré ce bémol concernant la forme, c’est un livre fort. A lire pour ne pas oublier ce qu’il s’est passé il y a plus de soixante ans.
Pour terminer, je comprends parfaitement la position de Karski quand il parle de la Pologne. Pour avoir entendu ma grand-mère m’en parler. Témoignage bien plus discret, mais tout aussi fort et légitime. Une partie de ce récit se passe à Ternopil, ville polonaise durant la 2ème guerre mondiale, mais ukrainienne de cœur, et surtout ville des mes grands-parents.
Voilà peut-être aussi pourquoi j’ai été sensible aux deux messages de ce livre.

L’infini pour Gallimard, 187 pages, 16€50

D’autres avis :
Télérama : Mais ce que l’on retient de ce Jan Karski, c’est le portrait intérieur
d’un homme qui finit par s’enfermer dans le silence, pour mieux s’«
enfermer dans ce tombeau où Dieu et l’extermination sont face à face,
où l’extermination regarde si­lencieusement l’absence de Dieu ». Et aussi cette question, posée à l’homme du XXIe siècle, à la littérature : qui témoigne lorsque le témoin est mort ? 
La Croix :  Yannick Haenel joue sur la mauvaise conscience de son lecteur, qui
cette fois ne peut abandonner en route Jan Karski, comme le fit, à la
Maison Blanche, le président Roosevelt, saisi par un bâillement
post-pandrial. Cette scène accablante nous renvoie à la passivité
passée de nos semblables, en dépit des alarmes sur le sort des juifs
d’Europe. Le roman va très loin : «Chaque fois qu’un collaborateur
de Roosevelt ou de Churchill se demandait quoi faire des juifs, il se
posait la même question que Hitler – il se posait une question
hitlérienne.»
Par-delà un style hallucinant à force de méticulosité, Jan Karski éclaire une morale possible : «Que
vous soyez à trois mètres du poteau d’exécution, ou à des milliers de
kilomètres, la distance est la même. Car à partir du moment où un
vivant éprouve sa distance avec un homme qu’on met à mort, il fait
l’expérience de l’infamie.»
   
Chiffonnette : C’est un roman difficile, exigeant, qui interroge sur l’humain et sur la fiction avec force.   
Esmeraldae dit que ce livre a été une lecture distante.
Aurore : On assiste, pudiquement, comme du bout des lèvres, au combat de cet homme pour une reconnaissance, celle de la Shoah, et celle de la résistance des polonais, reconnue enfin…

Livre lu dans le cadre du prix Goncourt des lycéens.    

Rappel sur ce prix (prix que je regarde toujours attentivement car on a beau dire, mais les lycéens savent à chaque fois dénicher des perles rares.) : Le Goncourt des lycéens, ce sont cinquante
deux classes de lycéens âgés de 15 à 18 ans,
issus de seconde,  première, terminale ou BTS,
généralistes, scientifiques ou techniques, qui
lisent et  étudient en deux mois, avec l’aide de
leurs professeurs, la douzaine de romans de
la sélection de rentrée de l’Académie Goncourt.
Le Site Internet
Le blog du prix animé par Alphonse Boudabard

Et je commence le 2% littéraire. 8/14